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Nouvelle extraite du recueil "Ulla Sundström"
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Allons, il est l’heure de partir, y sommes-nous tous les enfants ?
Avez-vous bien ce qu’il faut, car il fait froid dehors, les galoches et les manteaux, les voiles, les cache-nez et les gants ?
Alors, soufflez la lampe et venez, car moi, je marche devant.
J’ai fait le chemin, c’est moi qui vous conduirai, qu’aucun autre ne fasse l’important.
On a éteint, voici notre petit groupe tout noir à la clarté du feu qui meurt…
(…) La porte pas plus tôt ouverte, voici tout le ciel qui nous saute aux yeux !
Un million d’étoiles piquantes avec la Voie Lactée au milieu.
(Paul Claudel)
« C’est l’écrit qui pousse au crime, encore pire que l’alcool. »
(Louis- Ferdinand Céline)
« L’écrivain original n’est pas celui qui n’imite personne mais celui que personne ne peut imiter. »
(Chateaubriand)
« L’écrivain est une sorte de voyant émerveillé. »
(A. Pieyre de Mandiargues)
« Un écrivain est essentiellement un homme qui ne se résigne pas à la solitude. Chacun de nous est un désert. »
(François Mauriac)
« Le nombre des écrivains est déjà innombrable et ira toujours croissant parce que c’est le seul métier avec l’art de gouverner qu’on ose faire sans l’avoir appris. »
(Alphonse Karr)
« Jadis, les écrivains s’efforçaient d’arracher les gens à leur réalité, pour les mener dans un monde fictif. Aujourd’hui, ils doivent faire exactement le contraire. »
(Laurent Obertone)
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Nouvelle extraite du recueil "Ulla Sundström"
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Dans la lumière et dans le bruit
S’éveille le petit village.
Enfants et femmes, sur la plage,
Attendent les pêcheurs de nuit.
La mer semble un ruban de moire.
Des voiles de bateaux tremblants
Font comme de légers points blancs
Sur la profondeur bleue et noire.
De grands oiseaux passent dans l’air,
Ailes ouvertes ; et les voiles,
Parmi les dernières étoiles,
Brillent dans l'azur du ciel clair.
(Paul Bourget)
(Jean d’Ormesson)
« J’écris ce que j’ai envie de lire. Gros risque : si je suis un lecteur sans goût, je serai un écrivain sans talent. »
(Philippe Bouvard)
« N’écrire jamais rien qui de soi ne sortît,
Et, modeste, d’ailleurs, se dire : « Mon petit,
Sois satisfait des fleurs, des fruits, même des feuilles,
Si c’est dans ton jardin que tu les cueilles ! »
Puis, s’il advient d’un peu triompher, par hasard,
Ne pas être obligé d’en rien rendre à César,
Vis-à-vis de toi-même en garder le mérite,
Bref, dédaignant d’être le lierre parasite,
Lors même qu’on n’est pas le chêne ou le tilleul,
Ne pas monter bien haut peut-être, mais tout seul. »
(Edmond Rostand)
« Les écrivains écrivent peut-être pour cautériser à l’aide de mots les silences inconcevables et insupportables de l’enfance. »
(Rosa Montero)
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