Le peintre
Le peintre
Peignit sa fille.
Mais elle,
Comme un rayon de lune,
S’enfuit de la toile.
Il voulut peindre ses fils
Mais ce fut des jardins qu’il peignit.
Et dedans
Un rossignol
Et ses amis de s’écrier en chœur :
« Nous n’entendons rien à cette manière ! »
Alors, comme ils ne l’avaient pas reconnu,
Il décida de faire
Son propre portrait.
Et des ténèbres surgit la lumière
Et tous crièrent :
« Mais c’est nous ! »
(Léonid Martynov)
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