Contre les bûcherons
de la forêt de Gastine
Ecoute, bûcheron, arrête un peu le bras !
Ce ne sont point des bois que tu jettes à bas ;
Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force,
Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?
Forêt, haute maison des oiseaux bocagers
Plus le cerf solitaire et les chevreuils légers
Ne paîtront sous ton ombre, et ta verte crinière
Plus du soleil d’été ne rompra la lumière.
Tout deviendra muet, Echo sera sans voix,
Tu deviendras campagne, et au lieu de tes bois
Dont l’ombrage incertain lentement se remue,
Tu sentiras le soc, le coutre et la charrue ;
Tu perdras ton silence, et haletants d’effroi,
Ni Satyres, ni Pans ne viendront plus chez toi.
(Ronsard)
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