Arc-en-ciel
On n’entend sous le feuillage
Que le bruit des gouttes d’eau,
Que la cloche du village
Et qu’un faible cri d’oiseau.
Un parfum de terre fraîche
Monte des prés alanguis,
Et comme un chat le vent lèche,
Tiède et souple, à petit bruit,
L’herbe que courbe l’averse
Et les fleurs couleur de miel,
Sous les nuages que perce
Un fugitif arc-en-ciel.
(Cécile Périn)
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