Le facteur
Il s’en vient, d’un pas régulier,
Tout seul traînant ses gros souliers.
Il s’en vient par la route claire,
Ses souliers sont blancs de poussière.
Par les sentiers sur le gazon,
Il disparaît dans les maisons.
Il porte (sait-il ce qu’il porte ?)
Les nouvelles de porte en porte.
Il a grand chaud, c’est un bon vieux…
Le soleil lui fait mal aux yeux.
Et vidant son sac à mystères,
Il s’en va sur la route claire…
(Henry Spiess)
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