Soir
La nuit va tomber bientôt.
Toutes mes araignées dorment.
La chatte blanche, comme une pensée,
Traverse le crépuscule.
Qu’est-ce qui brille au lointain,
Dans la brume de la colline ?
Non, ce n’est pas une étoile :
C’est le soc d’une charrue,
Fourbie par les labours d’automne.
Qu’est-ce qui nous vient du moulin ?
C’est l’odeur de la farine.
On voudrait lui parler…
(Georges Duhamel)
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