Il était un petit homme
Qui avala un ballon
Croyant croquer une
pomme
Et qui s’envola
dit-on,
Jusqu’au nid de
la cigogne
Qui vivait sur le
clocher
Le ballon grimpe et
se cogne
Le secoue comme un
prunier,
La cigogne
fraternelle,
Du bout de son bec
long,
Saisit, tira la
ficelle,
Et libéra le
ballon.
« Ouf !
Merci, dit le petit homme,
Descendant plus
mort que vif,
Avant d’croquer
une pomme,
J’y planterai mon
canif. »
(Marcelle Vérité)
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